Este nene lindo, que nació de noche, quiere que lo lleven, a pasear en coche.








Qué linda tarde, gracias.

Ex-vivo

te extraño tantooooooooooooooooooooo (no tengo ni ganas de hablar) causas sistemáticamente un efecto depresión-post 'no' relación. Apa, qué término!  

Que foto... marketinera/comercial/derevista. A vos te amo que querés que te diga, mi desarrollo obsesivo con vos llegó a un nivel intermedio, espero el máximo, que no tarda en llegar. Qué situaciones sacantes la concha de tu madre (y respetos a mi suegra) dios y la virgen. Y encima ni siquiera creo en dios y la virgen! Expresiones sin pensar que salen de la mente, y uno no piensa el verdadero significado. Ok.
  Los últimos 4 días, horas y minutos; tuve la suerte equivalente a la de un dinosaurio. Que me dan las ganas sufiscientes de ir a acompañarte allá arriba. Pero no. No va a ser esta vez, pero realmente hay cosas que acá prefiero no ver. Lo odio, o lo envidio ya no sé.

 Imposibilidad + prohibición = pensá en frío porque si no haces cagadas. #chau arre twitter.

Angiw

Angie, Angie
when will those clouds all disappear
Angie, Angie
where will it lead us from here
with no lovin' in our souls
and no money in our coats
you can't say we're satisfied
 Angie, Angie
you can't say we never tried
Angie, you're beautiful, yeah
but ain't it time we said goodbye
Angie, i still love you
remember all those nights we cried
all the dreams we held so close
seemed to all go up in smoke
let me whisper in your ear
(whispered): angie, angie
where will it lead us from here

oh angie don't you weep
or your kisses, they'll taste sweet
i hate that sadness in your eyes
but angie, angie
ain't it time we said goodbye

with no lovin' in our souls
and no money in our coats
you can't say we're satisfied
but angie, i still love you baby
everywhere i look i see your eyes
there ain't a woman that comes close to you
come on baby dry your eyes
Angie, angie
ain't it good to be alive
angie, angie
they can't say we never tried

We all have secrets.

Got a secret. Can you keep it? Swear this one will save. Better lock it in your pocket, taking this one to the grave. If I show you then I know you won't tell what I said 'cause 2 can keep a secret if one of them is dead.

Esa mujer

El coronel elogia mi puntualidad:
Es puntual como los alemanes dice.
O como los ingleses.
El coronel tiene apellido alemán.
Es un hombre corpulento, canoso, de cara ancha, tostada.
He leído sus cosas propone. Lo felicito.
Mientras sirve dos grandes vasos de whisky, me va informando, casualmente, que tiene veinte años de servicios de informaciones, que ha estudiado filosofía y letras, que es un curioso del arte. No subraya nada, simplemente deja establecido el terreno en que podemos operar, una zona vagamente común.
Desde el gran ventanal del décimo piso se ve la ciudad en el atardecer, las luces pálidas del río. Desde aquí es fácil amar, siquiera momentáneamente, a Buenos Aires. Pero no es ninguna forma concebible de amor lo que nos ha reunido.
El coronel busca unos nombres, unos papeles que acaso yo tenga.
Yo busco una muerta, un lugar en el mapa. Aún no es una búsqueda, es apenas una fantasía: la clase de fantasía perversa que algunos sospechan que podría ocurrírseme.
Algún día (pienso en momentos de ira) iré a buscarla. Ella no significa nada para mí, y sin embargo iré tras el misterio de su muerte, detrás de sus restos que se pudren lentamente en algún remoto cementerio. Si la encuentro, frescas altas olas de cólera, miedo y frustrado amor se alzarán, poderosas vengativas olas, y por un momento ya no me sentiré solo, ya no me sentiré como una arrastrada, amarga, olvidada sombra.
El coronel sabe dónde está.
Se mueve con facilidad en el piso de muebles ampulosos, ornado de marfiles y de bronces, de platos de Meissen y Cantón. Sonrío ante el Jongkind falso, el Fígari dudoso. Pienso en la cara que pondría si le dijera quién fabrica los Jongkind, pero en cambio elogio su whisky.
El bebe con vigor, con salud, con entusiasmo, con alegría, con superioridad, con desprecio. Su cara cambia y cambia, mientras sus manos gordas hacen girar el vaso lentamente.
Esos papeles dice.
Lo miro.
Esa mujer, coronel.
Sonríe.
Todo se encadena filosofa.
A un potiche de porcelana de Viena le falta una esquirla en la base. Una lámpara de cristal está rajada. El coronel, con los ojos brumosos y sonriendo, habla de la bomba.
La pusieron en el palier. Creen que yo tengo la culpa. Si supieran lo que he hecho por ellos, esos roñosos.
¿Mucho daño? pregunto. Me importa un carajo.
Bastante. Mi hija. La he puesto en manos de un psiquiatra. Tiene doce años dice.
El coronel bebe, con ira, con tristeza, con miedo, con remordimiento.
Entra su mujer, con dos pocillos de café.
Contale vos, Negra.
Ella se va sin contestar; una mujer alta, orgullosa, con un rictus de neurosis. Su desdén queda flotando como una nubecita.
La pobre quedó muy afectada explica el coronel. Pero a usted no le importa esto.
¡Cómo no me va a importar!... Oí decir que al capitán N y al mayor X también les ocurrió alguna desgracia después de aquello.
El coronel se ríe.
La fantasía popular -dice-. Vea cómo trabaja. Pero en el fondo no inventan nada. No hacen más que repetir.
Enciende un Marlboro, deja el paquete a mi alcance sobre la mesa.
-Cuénteme cualquier chiste -dice.
Pienso. No se me ocurre.
Cuénteme cualquier chiste político, el que quiera, y yo le demostraré que estaba inventado hace veinte años, cincuenta años, un siglo. Que se usó tras la derrota de Sedán, o a propósito de Hindenburg, de Dollfuss, de Badoglio.
-¿Y esto?
La tumba de Tutankamón -dice el coronel-. Lord Carnavon. Basura.
El coronel se seca la transpiración con la mano gorda y velluda.
-Pero el mayor X tuvo un accidente, mató a su mujer.
¿Qué más? dice, haciendo tintinear el hielo en el vaso.
-Le pegó un tiro una madrugada.
La confundió con un ladrón sonríe el coronel . Esas cosas ocurren.
Pero el capitán N. . .
Tuvo un choque de automóvil, que lo tiene cualquiera, y más él, que no ve un caballo ensillado cuando se pone en pedo.
¿Y usted, coronel?
Lo mío es distinto dice. Me la tienen jurada.
Se para, da una vuelta alrededor de la mesa.
Creen que yo tengo la culpa. Esos roñosos no saben lo que yo hice por ellos. Pero algún día se va a escribir la historia. A lo mejor la va a escribir usted.
Me gustaría.
Y yo voy a quedar limpio, yo voy a quedar bien. No es que me importe quedar bien con esos roñosos, pero sí ante la historia, ¿comprende?
Ojalá dependa de mí, coronel.
Anduvieron rondando. Una noche, uno se animó. Dejó la bomba en el palier y salió corriendo.
Mete la mano en una vitrina, saca una figurita de porcelana policromada, una pastora con un cesto de flores.
-Mire.
A la pastora le falta un bracito.
Derby -dice. Doscientos años.
La pastora se pierde entre sus dedos repentinamente tiernos. El coronel tiene una mueca de fierro en la cara nocturna, dolorida.
¿Por qué creen que usted tiene la culpa?
Porque yo la saqué de donde estaba, eso es cierto, y la llevé donde está ahora, eso también es cierto. Pero ellos no saben lo que querían hacer, esos roñosos no saben nada, y no saben que fui yo quien lo impidió.
El coronel bebe, con ardor, con orgullo, con fiereza, con elocuencia, con método.
-Porque yo he estudiado historia. Puedo ver las cosas con perspectiva histórica. Yo he leído a Hegel.
¿Qué querían hacer?
Fondearla en el río, tirarla de un avión, quemarla y arrojar los restos por el inodoro, diluirla en ácido. ¡Cuanta basura tiene que oír uno! Este país está cubierto de basura, uno no sabe de dónde sale tanta basura, pero estamos todos hasta el cogote.
Todos, coronel. Porque en el fondo estamos de acuerdo, ¿no? Ha llegado la hora de destruir. Habría que romper todo.
-Y orinarle encima.
Pero sin remordimientos, coronel. Enarbolando alegremente la bomba y la picana. ¡Salud! -digo levantando el vaso.
No contesta. Estamos sentados junto al ventanal. Las luces del puerto brillan azul mercurio. De a ratos se oyen las bocinas de los automóviles, arrastrándose lejanas como las voces de un sueño. El coronel es apenas la mancha gris de su cara sobre la mancha blanca de su camisa.
Esa mujer le oigo murmurar. Estaba desnuda en el ataúd y parecía una virgen. La piel se le había vuelto transparente. Se veían las metástasis del cáncer, como esos dibujitos que uno hace en una ventanilla mojada.
El coronel bebe. Es duro.
Desnuda dice. Éramos cuatro o cinco y no queríamos mirarnos. Estaba ese capitán de navío, y el gallego que la embalsamó, y no me acuerdo quién más. Y cuando la sacamos del ataúd -el coronel se pasa la mano por la frente, cuando la sacamos, ese gallego asqueroso...
Oscurece por grados, como en un teatro. La cara del coronel es casi invisible. Sólo el whisky brilla en su vaso, como un fuego que se apaga despacio. Por la puerta abierta del departamento llegan remotos ruidos. La puerta del ascensor se ha cerrado en la planta baja, se ha abierto más cerca. El enorme edificio cuchichea, respira, gorgotea con sus cañerías, sus incineradores, sus cocinas, sus chicos, sus televisores, sus sirvientas, Y ahora el coronel se ha parado, empuña una metralleta que no le vi sacar de ninguna parte, y en puntas de pie camina hacia el palier, enciende la luz de golpe, mira el ascético, geométrico, irónico vacío del palier, del ascensor, de la escalera, donde no hay absolutamente nadie y regresa despacio, arrastrando la metralleta.
Me pareció oír. Esos roñosos no me van a agarrar descuidado, como la vez pasada.
Se sienta, más cerca del ventanal ahora. La metralleta ha desaparecido y el coronel divaga nuevamente sobre aquella gran escena de su vida.
...se le tiró encima, ese gallego asqueroso. Estaba enamorado del cadáver, la tocaba, le manoseaba los pezones. Le di una trompada, mire -el coronel se mira los nudillos, que lo tiré contra la pared. Está todo podrido, no respetan ni a la muerte. ¿Le molesta la oscuridad?
No.
Mejor. Desde aquí puedo ver la calle. Y pensar. Pienso siempre. En la oscuridad se piensa mejor.
Vuelve a servirse un whisky.
Pero esa mujer estaba desnuda -dice, argumenta contra un invisible contradictor-. Tuve que taparle el monte de Venus, le puse una mortaja y el cinturón franciscano.
Bruscamente se ríe.
Tuve que pagar la mortaja de mi bolsillo. Mil cuatrocientos pesos. Eso le demuestra, ¿eh? Eso le demuestra.
Repite varias veces "Eso le demuestra", como un juguete mecánico, sin decir qué es lo que eso me demuestra.
-Tuve que buscar ayuda para cambiarla de ataúd. Llamé a unos obreros que había por ahí. Figúrese como se quedaron. Para ellos era una diosa, qué sé yo las cosas que les meten en la cabeza, pobre gente.
¿Pobre gente?
Sí, pobre gente.El coronel lucha contra una escurridiza cólera interior. Yo también soy argentino.
Yo también, coronel, yo también. Somos todos argentinos.
Ah, bueno dice.
¿La vieron así?
Sí, ya le dije que esa mujer estaba desnuda. Una diosa, y desnuda, y muerta. Con toda la muerte al aire, ¿sabe? Con todo, con todo...
La voz del coronel se pierde en una perspectiva surrealista, esa frasecita cada vez más rémova encuadrada en sus líneas de fuga, y el descenso de la voz manteniendo una divina proporción o qué. Yo también me sirvo un whisky.
Para mí no es nada -dice el coronel. Yo estoy acostumbrado a ver mujeres desnudas. Muchas en mi vida. Y hombres muertos. Muchos en Polonia, el 39. Yo era agregado militar, dése cuenta.
Quiero darme cuenta, sumo mujeres desnudas más hombres muertos, pero el resultado no me da, no me da, no me da... Con un solo movimiento muscular me pongo sobrio, como un perro que se sacude el agua.
A mí no me podía sorprender. Pero ellos...
¿Se impresionaron?
Uno se desmayó. Lo desperté a bofetadas. Le dije: "Maricón, ¿ésto es lo que hacés cuando tenés que enterrar a tu reina? Acordate de San Pedro, que se durmió cuando lo mataban a Cristo." Después me agradeció.
Miró la calle. "Coca" dice el letrero, plata sobre rojo. "Cola" dice el letrero, plata sobre rojo. La pupila inmensa crece, círculo rojo tras concéntrico círculo rojo, invadiendo la noche, la ciudad, el mundo. "Beba".
Beba dice el coronel.
Bebo.
¿Me escucha?
-Lo escucho.
Le cortamos un dedo.
¿Era necesario?
El coronel es de plata, ahora. Se mira la punta del índice, la demarca con la uña del pulgar y la alza.
Tantito así. Para identificarla.
-¿No sabían quién era?
Se ríe. La mano se vuelve roja. "Beba".
Sabíamos, sí. Las cosas tienen que ser legales. Era un acto histórico, ¿comprende?
Comprendo.
-La impresión digital no agarra si el dedo está muerto. Hay que hidratarlo. Más tarde se lo pegamos.
¿Y?
Era ella. Esa mujer era ella.
¿Muy cambiada?
No, no, usted no me entiende. lgualita. Parecía que iba a hablar, que iba a... Lo del dedo es para que todo fuera legal. El profesor R. controló todo, hasta le sacó radiografías.
¿El profesor R.?
-Sí. Eso no lo podía hacer cualquiera. Hacía falta alguien con autoridad científica, moral.
En algún lugar de la casa suena, remota, entrecortada, una campanilla. No veo entrar a la mujer del coronel, pero de pronto esta ahí, su voz amarga, inconquistable.
¿Enciendo?
No.
Teléfono.
Deciles que no estoy.
Desaparece.
Es para putearme explica el coronel-. Me llaman a cualquier hora. A las tres de la madrugada, a las cinco.
-Ganas de joder digo alegremente.
Cambié tres veces el número del teléfono. Pero siempre lo averiguan.
¿Qué le dicen?
Que a mi hija le agarre la polio. Que me van a cortar los huevos. Basura.
Oigo el hielo en el vaso, como un cencerro lejano.
Hice una ceremonia, los arengué. Yo respeto las ideas, les dije. Esa mujer hizo mucho por ustedes. Yo la voy a enterrar como cristiana. Pero tienen que ayudarme.
El coronel está de pie y bebe con coraje, con exasperación, con grandes y altas ideas que refluyen sobre él como grandes y altas olas contra un peñasco y lo dejan intocado y seco, recortado y negro, rojo y plata.
La sacamos en un furgón, la tuve en Viamonte, después en 25 de Mayo, siempre cuidándola, protegiéndola, escondiéndola. Me la querían quitar, hacer algo con ella. La tapé con una lona, estaba en mi despacho, sobre un armario, muy alto. Cuando me preguntaban qué era, les decía que era el transmisor de Córdoba, la Voz de la Libertad.
Ya no sé dónde está el coronel. El reflejo plateado lo busca, la pupila roja. Tal vez ha salido. Tal vez ambula entre los muebles. El edificio huele vagamente a sopa en la cocina, colonia en el baño, pañales en la cuna, remedios, cigarrillos, vida, muerte.
-Llueve -dice su voz extraña.
Miro el cielo: el perro Sirio, el cazador Orión.
Llueve día por medio dice el coronel-. Día por medio llueve en un jardín donde todo se pudre, las rosas, el pino, el cinturón franciscano.
Dónde, pienso, dónde.
¡Está parada! -grita el coronel. ¡La enterré parada, como Facundo, porque era un macho!
Entonces lo veo, en la otra punta de la mesa. Y por un momento, cuando el resplandor cárdeno lo baña, creo que llora, que gruesas lágrimas le resbalan por la cara.
No me haga caso -dice, se sienta. Estoy borracho.
Y largamente llueve en su memoria.
Me paro, le toco el hombro.
¿Eh? -dice ¿Eh? -dice.
Y me mira con desconfianza, como un ebrio que se despierta en un tren desconocido.
-¿La sacaron del país?
-Sí.
¿La sacó usted?
Sí.
-¿Cuántas personas saben?
DOS.
¿El Viejo sabe?
Se ríe.
-Cree que sabe.
¿Dónde?
No contesta.
Hay que escribirlo, publicarlo.
Sí. Algún día.
Parece cansado, remoto.
¡Ahora! me exaspero. ¿No le preocupa la historia? ¡Yo escribo la historia, y usted queda bien, bien para siempre, coronel!
La lengua se le pega al paladar, a los dientes.
-Cuando llegue el momento... usted será el primero...
No, ya mismo. Piense. Paris Match. Life. Cinco mil dólares. Diez mil. Lo que quiera.
Se ríe.
¿Dónde, coronel, dónde?
Se para despacio, no me conoce. Tal vez va a preguntarme quién soy, qué hago ahí.
Y mientras salgo derrotado, pensando que tendré que volver, o que no volveré nunca. Mientras mi dedo índice inicia ya ese infatigable itinerario por los mapas, uniendo isoyetas, probabilidades, complicidades. Mientras sé que ya no me interesa, y que justamente no moveré un dedo, ni siquiera en un mapa, la voz del coronel me alcanza como una revelación.
Es mía -dice simplemente. Esa mujer es mía

Rodolfo Wash.

wild horses couldn't drag me away.

No me dejes. No te permitas. No quieras dejarme. No me dejes. No estoy lista. ¿O si lo estoy? No, no, no. La libertad te juro, no la quiero. keep it
Si me vas a dejar, llévame lejos y déjame ahí. Donde nadie pueda verme... ni molestarme. Si lo haces, déjame tiempo y espacio para curar las heridas. No pienso abrir las heridas de haberte querido tanto... 

Childhood living is easy to do
The things you wanted I bought them for you
Graceless lady you know who I am
You know I cant let you slide through my hands

Wild horses couldnt drag me away
Wild, wild horses, couldnt drag me away

I watched you suffer a dull aching pain
Now you decided to show me the same
No sweeping exits or offstage lines
Could make me feel bitter or treat you unkind

Wild horses couldnt drag me away
Wild, wild horses, couldnt drag me away

I know I dreamed you a sin and a lie
I have my freedom but I dont have much time
Faith has been broken, tears must be cried
Lets do some living after we die

Wild horses couldnt drag me away
Wild, wild horses, well ride them some day

Wild horses couldnt drag me away
Wild, wild horses, well ride them some day

wish you were here

So, so you think you can tell
heaven from hell,
blue skies from pain.
can you tell a green field
from a cold steel rail?
a smile from a veil?
do you think you can tell?
And did they get you to trade
your heroes for ghosts?
hot ashes for trees?
hot air for a cool breeze?
cold comfort for change?
and did you exchange
a walk on part in the war
for a lead role in a cage?
How i wish, how i wish you were here.
we're just two lost souls
swimming in a fish bowl,
year after year,
running over the same old ground.
what have we found?
the same old fears.
wish you were here.

¿Puede mi angustia ser tu alegría?
¿Puede esta melodía ser mejor?
¿Puede la astucia ser algún día, la salida a mi agonía de imaginación?
¿Puede mi infierno ser mucho más fiel que tu cielo?
¿Puede un momento amargo ser tan dulce consuelo?
¿Puede un silencio ser mucho más duro que el cemento?
¿Pueden las letras ser más sencillas?
¿Puede un La menor sonar por Do?
¿Puede una canción sacar de vos lo que brilla?
¿Puede una sola frase llenarte el corazón?
¿Puede la envidia ser tu alimento?
¿Puede "El Gran Suplemento" masturbar al pop?
¿Puede el locutor más gordo ser tan forro y siniestro?
¿Puede criticar el que no sabe quien sos?
¿Puede tu mirada ser mi guía?
¿Puede tu piel ser tatuada por mi sed?
¿Puede quedar en la nada esta vida?
¿Puede terminar sin llegar a ser?

... y cuando diga ese algo... quiero sostener tu mano.

yeah i tell you somethin'...
i think you'll understand,
when i say that somethin'
i want to hold your hand
i want to hold your hand
i want to hold your hand

oh please say to me
you'll let me be your man
and please say to me
you'll let me hold your hand
now, let me hold your hand
i want to hold your hand

...and when i touch you
i feel happy inside
it's such a feelin' that my love
i can't hide can't hide
i can't hide

yeah... you got that somethin'
i think you'll understand
when i say that ... somethin'
i want to hold your hand
i want to hold your hand
i want to hold your hand
i want to hold your hand
i want to hold your hand
i want to hold your hand
i want to hold your hand

en:

Búsquenme donde se esconde el sol,donde exista una canción.
Búsquenme a orillas del mar
besando la espuma y la sal.

Búsquenme, me encontrarán
en el país de la libertad.
Búsquenme, me encontrarán
en el país de la libertad,
de la libertad.

Búsquenme donde se detiene el viento
donde haya paz o no exista el tiempo,donde el sol seca las lágrimas
de las nubes en la mañana.

Búsquenme, me encontrarán
en el país de la libertad.Búsquenme, me encontrarán
en el país de la libertad,
de la libertad.

Break... break... break... break...

I'm breaking away from you.

Open your hands and show me what your holding.
Is it an emerald, or is it a pearl?
What other information are you beholding?
You're such a funny girl.

Where is your mother, where did she came from?
Was your father a sailor or a thief?
Who was your brothers, where did they came from?
I'd wish you'd tell me about them at least.

But you're so silent, you're so gentle.
I think my brain will go.
This town's your town, yeah, this room's your temple.
And now you know what I have to go.

That's what it takes to love you.
That's what it takes to love you too.
That's what it takes to hate you too.

So I'll just wanna go.


Break... break... break... break...
I'm breaking away from you.

Don't give me words whit no meanings.
Don't give me problems that you can't solve.
Ha! Don't tell me now you're revealing.
things we spoke of long ago.

I know you're ways, I know you're silence.
This could go on all day.
This is the way this is the violence.
And now you know why I can't stay.

That's what it takes to love you.
That's what it takes to love you too.
That's what it takes to hate you too.

Break... break... break... break...
I'm breaking away from you.

+

Extraño como un pato en el Manzanares,
torpe como un suicida sin vocación,
absurdo como un belga por soleares,
vacío como una isla sin Robinson,
oscuro como un túnel sin tren expreso,
negro como los ángeles de Machín,
febril como la carta de amor de un preso...,
perdido como un quinto en día de permiso,
como un santo sin paraíso,
como el ojo del maniquí,
huraño como un dandy con lamparones,
como un barco sin polizones...,
Más triste que un torero al otro lado del telón de acero.
errante como un taxi por el desierto,
quemado como el cielo de Chernovil,
solo como un poeta en el aeropuerto...
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Inútil como un sello por triplicado,
como el semen de los ahorcados,
como el libro del porvenir,
Violento como un niño sin cumpleaños,
como el perfume del desengaño...,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Más triste que un torero
al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
 amargo como el vino del exiliado,
como el domingo del jubilado,
como una boda por lo civil,
macabro como el vientre de los misiles,
como un pájaro en un desfile...,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.

AQUÍ ESTOY YO, AQUÍ ESTOY YO, SIN TÍ.

Yo te digo esperando porque nada me apura y algún día todos vienen para acá.

No se puede vivir del amor.
No se puede comer al amor.
Las deudas no se pueden pagar con amor.
Una casa no se puede comprar con amor.
Nunca es tarde para pedir perdón.
Una guerra no se puede ganar con amor.
 No se puede, no se puede, vivir del amor. 

*

Me has mirado ya con tus ojos de amor que hoy los siento tan lejanos
no pude resistir toda la tentación de tenerte conmigo aquí a mi lado.
pero es que pasará un tiempo en donde tú tendrás que irte
pero es que pasará un tiempo en donde yo voy sufrirte...
empieza la maldita espera que es donde yo voy a pensarte
la espera no termina nunca y empieza a desesperarme...
Tan lejos estás de mi y nada se de vos,
no se donde andarás y sufro,
La vida nos unió y así nos separó,
tan sólo quedan pensamientos,



pero es que pasará un tiempo en donde tú tendrás que irte
pero es que pasará un tiempo en donde yo voy sufrirte...
empieza la maldita espera que es donde yo voy a pensarte

son cosas mías

Fui a las puertas del Edén
y encontré todo muy bien,
fui a la casa del pelado
lo sentí muy preocupado.

Llegué a la casa de un artista,
lo encontré corto de vista,
pasé por lo del doctor
nunca vi tanto dolor.

Te quiero así,
me gustas viva,
yo no pedí nacer así,
son cosas mías.

Te quiero así,
me gustas viva,
yo no pedí nacer así
son cosas mías.

Y a la hora de partir,
cuando atravesé la esquina
no necesite dar vueltas
venía la policía.

Y me llevaron a un cuartel
sucio de gris agonía,
yo les vendí mi inocencia
a un precio que no entendían.
En esta zona no hay luz
y aunque usted no lo distinga,
 

hay un muerto en el ropero
y otros dos en la piscina.

Esta vida gira así,
sin cabezas por la vida,
pocos juegan lo que tienen
y envidian lo que imaginan.

spring

Una vez mas siento la necesidad
de respirarte en los ambientes mas oscuros
de desafiar las leyes de la gravedad
falsa alegría cambiada por tu cianuro
necesidad de unirme al ghetto
de los que apelan a besarte
en escondites bien secretos
con la locura como estandarte
No te permito que me saques todo el hambre
que me acostumbre a atar todo con alambre
me das mil canciones de buena madera
cualquier estación para mi es primavera con vos
pero cuando te vas..........
Me dejas con la mas dulce pena
matándome adentro
y un otoño vació en el centro
que solo se llena
con un poco mas de tu esencia en las venas...

Me pongo goma me pongo parlanchin
voy rebotando de argentina hasta japon
me cuelgo con historias que no tienen fin
y me preocupo por problemas sin solución
voy escuchando dancing moong
la sonrisa de oreja a oreja
es un problema de actitud
y ahora los dejo pensando con esta moraleja

Ponete bien si no hay quien salte y no hay un cobre que de esta miel mejor que falte y no que sobre.

brilla tu luz para mi

Shine that light, shine that light on me.

FEAR

todos conocen la historia del más pillo y la más bella del condado, y aunque tienen momentos de poca gloria, es un cuento que merece ser contado.Cuando el amor se tomo unas vacaciones la vida le dió milonga y el bailó nunca le dijo que no a otros rockandrolles pero esa magia que los condeno, a vivir eternamente entre el miedo y la pasión el instinto y la razón entre la perseverancia y la cruel resignación esa amgia que no los va a dejar de ser dos amantes del montón.
 

 Se que ya de todo se ha dicho
que mi andar ya no es igual
que mis penas son tu condena
que mis ojos son la frialdad
se que has dado justo en mi pecho
tu mision a voluntad
dejame salir de este encierro
no soy tu chica ni tu verdad
No me dejes morir asi
no me dejes caer en la trampa.

WS

You made me insecure
Told me I wasn’t good enough
But who are you to judge
When you’re a diamond in the rough
I’m sure you got some things
You’d like to change about yourself
But when it comes to me
I wouldn’t want to be anybody else

Na na na
Na na na
I’m no beauty queen
I’m just beautiful me
Na na na
Na na na
You’ve got every right
To a beautiful life
C'mon

Who says
Who says you’re not perfect
Who says you’re not worth it
Who says you’re the only one that’s hurting
Trust me
That’s the price of beauty
Who says you’re not pretty
Who says you’re not beautiful
Who says

It’s such a funny thing
How nothing’s funny when it’s you
You tell ‘em what you mean
But they keep whiting out the truth
It’s like a work of art
That never gets to see the light
Keep you beneath the stars
Won’t let you touch the sky

Na na na
Na na naI’m no beauty queen
I’m just beautiful me
Na na na
Na na na
You’ve got every right
To a beautiful life
C'mon

Who says
Who says you’re not perfect
Who says you’re not worth it
Who says you’re the only one that’s hurting
Trust me
That’s the price of beauty
Who says you’re not pretty
Who says you’re not beautiful
Who says

Who says you’re not start potential
Who says you’re not presidential
Who says you can’t be in movies
Listen to me, listen to me
Who says you don’t pass the test
Who says you can’t be the best
Who said, who said
Won’t you tell me who said that
Yeah, Who says

Who says
Who says you’re not perfect
Who says you’re not worth it
Who says you’re the only one that’s hurting
Trust me
That’s the price of beauty
Who says you’re not pretty
Who says you’re not beautifulWho says

NTVG

No se si escuchas...
o quizas ya no sirve de nada.
solo murmuras,
solo me das vuelta la cara.
Ayer nomas
tu sol me entusiasmaba...
No llorabas por mi,
no llorabas por nada

Dejaste que el dolor te curtiera la piel
ojala no sea tarde
para vover a a nacer,
para poder levantarte
Me encantaria
que estuvieras dormida,
que estuvieras dormida
Me encantaria
volver a verte reir,
como me gusta verte reir :)